Cada vez que decís, casa
Sienten las uñas, la carne.
La boca,
deseosa de sabores, desborda en lo prohibido.
En los rincones se plasman placeres.
En las sabanas, sudores.
Y en los pliegues de tus codos
todos mis sueños de rodillas.
Volver al zaguán
Era la hora de la siesta, el silencio ensordecía las horas. El zaguán era el lugar más fresco de la casa, también el más oscuro... Cuántas veces añoramos el frío de los mosaicos de ese pasillo, los sonidos minúsculos... La siesta era sagrada. ¿Sagrada por la soledad? ¿Sagrada por el ritual del descanso? Sagrada. ¿Seremos capaces de recuperar esos silencios? ¿La fantasía? ... Será mejor volver a creer, y a crear... será mejor volver al zaguán.
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